Ya florean las jacarandas.
Y algo en mí también.
No es paisaje.
Es presión.
Se abre.
Se impone.
La estación no llega—
irrumpe.
Trae tu forma
en la luz,
en el aire tibio,
en lo que roza
sin tocar.
Y el cuerpo
responde.
Sin permiso.
Se acelera.
Se tensa.
Se inclina hacia lo que falta.
No es espera.
Es impulso.
Es hambre.
Como savia subiendo sin medida.
Como algo que no sabe detenerse.
Y entonces, todo ocurre
demasiado cerca.
Tu mirada.
El calor.
El borde.
Y lo que en mí
cedía—
ahora empuja.
Rompe.
Desborda.
Primavera—
no floreces.
Invades.
No hay comentarios:
Publicar un comentario