No solamente.
Ustedes—
los que ya no están—
no se fueron.
Se quedaron
en lo que ahora soy.
Caminan conmigo.
En lo que piso.
En lo que pesa.
En lo que duele.
No habitan otra vida.
Habitan esta.
Aquí—
donde el cuerpo
todavía responde.
Mis muertos
no descansan.
Se mueven
en lo que recuerdo mal,
en lo que no alcanzo a decir,
en lo que insiste.
Son la tierra
que ahora piso.
Son la sangre
que ahora duele.
Y en ese peso—
me sostienen.
Aunque no quiera.
Aunque no sepa.
Siguen.
Esperando
no compañía—
sino lugar.
Un lugar
donde seguir ocurriendo.
En mí.
